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lunes, 8 de enero de 2018

Como en otoño

Estar lejos tuyo para mi es como la tristeza que me produce ver el último rayo de sol en un atardecer rojizo...

...y te siento...

Cada vez que te vas una parte de mi se va con vos y en tu ausencia siento que el sol ha dejado de acariciarme y me veo  cubierto de otoño...

...y te extraño...

Los días se tornan grises, mi corazón se cubre de hojas secas y camino por la ciudad inmerso en la sensación extraña de no tenerte a mi lado...

...y te pienso...

Pero he aprendido que tras tu partida y cada vez que me lleno de tu ausencia, triste y gris como en otoño, el reloj corre cómplice de mi corazón anhelando el momento en que tus ojos me señalen otra vez la primavera ..

...y te amo...

Miguel Angel Morata

lunes, 1 de enero de 2018

Supongamos

Supongamos que nuestro protagonista no crea en Dios.
Supongamos que no crea en lo místico.
Supongamos que siempre le pregunten:

"-¿No creés en Dios?
-No.
-Pero no puede ser.
-¿No puede ser?
-Que no creas en Dios.
-¿Porqué?
-Porque todo el mundo cree en Dios.
-¿Todo el mundo?
-Sí.
-Pero yo no soy todo el mundo.
-Sí...pero cualquiera cree en dios.
-¿Cualquiera?
-Sí.
-Pero yo no soy cualquiera."

En este punto el protagonista miraría hacia el piso como sabiendo lo que continúa...porque sería una conversación recurrente en su vida.

"-¿Sos ateo?
-Ni idea...no sé...y no me clasifico...
-Pero en algo tenés que creer porque todo el mundo cree en algo."

Y en este otro puento nuestro protagonista suspiraría...

"-Pero yo no soy todo el mundo...
-Mirá que dios no perdona esto...
-Me da lo mismo..."

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Evangélicos, católicos y otras creencias...siempre se entablaría la misma conversación con nuestro protagonista.

Él la escucharía infinidades de veces..."Dios te va a castigar", "Dios no perdona", "No blasfemes" y bla bla bla...

¡Claro! Él no clasifica a la gente.
Le daría lo mismo...cada uno con lo suyo mientras no lo molesten...

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Finalmente nuestro protagonista escribirîa en un blog que no lee nadie...terminaría este escrito:

"No creo en Dios, ni en los santos, ni en los bailanteros muertos. Blasfemo. Creo en el único ser que puede cambiar mi vida...en el único que me domina...en el único que me da fuerzas en los momentos de flaqueza, en los momentos de flojera...el único ser que me ayuda a evolucionar día a día...vos lo encontrás en los templos y en las iglesias...
Yo lo encuentro en un solo lugar...cada vez que me miro en el espejo..."

Miguel morata


¡Morata please don't smoke! Día uno...

  Hace un día que decidí dejar de fumar. Por dos motivos, el primero es por no quiero seguir jugando a la ruleta rusa con mi salud y la otra es por  mi ego, mi arrogancia... La mayoría de la gente no puede hacerlo, le es dificil y la excusa es "Yo lo dejo cuando quiero" "De algo hay que morir" Y una sarta más de boludeces...
Ahí es donde juega mi ego...
"La mayoría no puede", pero yo no soy la mayoría...
O una frase recurrente en los fumadores sinceros...
"No puedo dejarlo".

Yo sí puedo...puedo hacer lo que quiera!!!

Pero hay algo que yo no puedo aceptar de alguien que fuma (Y estoy incluido) el olor...por Dios ..¡¡¡EL OLORRR!!!

El olor en la ropa...el olor en el aliento...pufff!!

Un día a Emilse  le comenté que no me bancaba el olor que tiene la gente cuando fuma...
-Es asqueroso- me dijo con su hermosa sonrisa- un par de veces vos tuviste olor a cigarrillo en la ropa...

Ahí morí...Emilse me mataba poco a poco mientras me lo decía...

Me sentí sucio...

Cuando alguien se te acerca con olor a cigarrillo...cuando te habla y vos tenés que correrte un poquito para no sentir su aliento...su olor a Alien muerto que le sale de la boca...

Una vez se me acercó una chica a saludarme y tuve que dejar de respirar hasta que se alejó un poquito...

Siempre utilizo una frase y con esta frase está todo dicho...sobre todo para vos que te quejás de los profesores...de tu familia...de tu vida...pero por Dios!! ¡la mierda que te quejas...!

"Si no hay voluntad hay excusas..."

Si no tenés la voluntad de cambiar algo...si mañana no podés caminar...si no podés correr...si comenzas a toser...si el doc te informa que te quedan dos meses de vida...                                             No te quejes porque no tuviste la voluntad para cambiar algo que te envenena...

"Si no hay voluntad hay excusas."

Algo increible en los humanos...la gente adulta como si fueran infantes o como si fueran inocentes ponen una excusa  para tratar de justificar la ingesta de veneno...

Abren los ojos como el "Gato con Botas de Shrek" y te dicen:
"Es que tengo la adicciónnnnnn..."

Y bueno, si fuera así ¿Que vas a hacer...?

(cara de "Gato con Botas de Shrek...")

"Y no se puede..."

Ya está...adiós...rezale a tu Dios...

El tema no es que no fumes...¡Hacelo!... No es mi tema y sinceramente ni me interesa...solo escribí esto porque estaba aburrido y quise retratar mi primer día sin veneno...

Yo dejo de fumar...asi no me arrepiento dentro de algunos años...

De igual forma prefiero besarte a vos mujer que lees esto y ser adicto a tus labios...

Miguel Angel Morata

Pd: Es el primer día y ya no me duele la cabeza como antes...

pd 2: Emilse, don't smoke...

Pd 3: Gracias Mirta por tu charla...sos una genia...


I DON'T LIKE MONDAYS

Quiero contar la historia de Ella...mejor dicho una parte de su triste historia.
Brenda Spencer, tenía 16 años y vivía en San Diego, California (Estados Unidos)
Era una joven con una familia particular. El vecindario era...¡No! No lo voy a describir....odio las descripciones...No me  detendré en los detalles. A lo que quiero llegar en este relato es al día que le cambió la vida, el lunes 29 de enero de 1979. En ese momento yo tenía 10 años, ella 16...

"Creo que mi padre quería que me suicidara..."

Desgraciadamente su autoestima era muy baja. Se sentía fea y triste. Era una chica solitaria. Abusada por su padre con quien vivía.
Frente a su casa había una escuela primaria que miraba por la ventana porque le causaban ternura los niños que asistían. Un vecindario de los más apacibles.

Ella sufría Bulling, en la escuela, en su familia, en el barrio. Gustaba de leer a Stephen King y le gustaba escribir. Deseaba ser una famosa escritora.

Brenda era fanática del cantante  irlandés Bob Geldof, por ese motivo para navidad le pidió a su padre que le regalara una radio. No fue el regalo que recibió. Pero ese detalle también lo dejaremos para más adelante.
Bob Geldof tiempo después  escribiría una canción basándose en su historia...

Su fín de semana fue los más deprimente posible. Cansada, maltratada, vencida...

"Creo que mi padre quería que me suicidara..."

Cuando llegó el lunes se levantó temprano. Se asomó a la ventana mirando hacia la escuela. Se quedó mirando con sus ojos color de miel bastante tiempo... abstraida en su soledad...
Se preparó un refresco de vainilla. Se acercó a un armario y tomó el regalo que su padre le había hecho para navidad: un rifle ruger calibre 22 semiautomático con mira telescópica y 500 balas...
Acomodó el rifle sobre el marco de la ventana y comenzó a disparar hacia a la escuela. El terror se había apoderado de los alumnos...
Corridas ...sangre...gritos...hirió a ocho alumnos y mató al director del establecimiento y al celador que intentaban cubrir a los chicos...

La policia rodeó su casa...ella hirió a uno de ellos..después de seis horas, cuando se le acabaron las balas el grupo SWAT ingresó y la redujo...

Un periodista le preguntó mientras se la llevaban esposada hacia el patrullero porque lo había hecho...

Ella suspiró tiernamente...abrió sus ojos color de miel, se encogió de hombros y dijo:
"NO ME GUSTAN LOS LUNES"

Cadena perpetua...
Hoy tiene 54 años y espera el año 2019 para solicitar la libertad condicional que le fue denegada en dos oportunidades...

"Creo que mi padre me hizo ese regalo porque quería que me suicidara..." confesó ante el fiscal...

Dentro de la penitenciaria escuchaba la canción de Bob Geldof "I DON'T LIKE MONDAYS"
Aunque dijo a sus compañeras que también le gusta la version de Bon Jovi...

Miguel Angel Morata

¿cómo coincidí con Brenda?

En la segunda parte...



Cuando muera I (¿O no?)

La otra noche soñé que moría...
No recuerdo como morí...solo sé que estaba parado frente a mi cuerpo mirándolo, me rascaba la cabeza mientras pensaba "¿Cómo carajo salgo de esto?"

Acostumbrado a salir de todo tipo de situaciones...
Esa estaba muy dificil...

De esa manera tomé conciencia de que yo podría morir...

Quizás, pensé, si llegase a chocar el colectivo cuando viajo o cruzando la calle con desparpajo como si los autos no pudieran  atropellame o si no dejara de fumar o si una bacteria se apoderara de mi organismo o en un asalto...una bala perdida o en una situación que no puediera preveer...no lo sé...

Hay miles de amenazas...miles...

Y ¿Que ocurriría entonces?
Sé que ahí lo malo se vuelve bueno...

Varias veces estuve a punto de morir...en un incendio en mi niñez...cada vez que cruzo la calle...despitado...distraído...pensando en la próxima canción, algún día un vehículo me va a levantar culo para arriba, pero nunca me ocurrió... 

Una vez en ruta 3 y gral paz, yo estaba caminando y desde arriba de una casa a los albañiles que trabajaban en el terraza se les cayó una caja de herramientas que abriéndose en el aire cayeron todas a mi alrededor, no me pegó ninguna, solo una maza cayó rozando mi oreja izquierda. La gente corrió en mi auxilio (que no necesitaba) los albañiles nunca bajaron...temerosos, seguro,  escondidos...rezando...yo no me enojé...puse las herramientas que encontraba dentro de la caja y me las llevé conmigo...la gente me preguntaba si yo estaba bien...
¡Claro que sí! ¿Porqué no?

Podría ocurrir en cualquier lado...
Como al empleado que a dos cuadras de la oficina en el año 2010 se le cayó un balcón encima mientras caminaba por la calle Alvear.
La fortuna siempre me acompañó...pero ¿y si se tomara vacaciones?

Algún distraído preguntará:
"-Che ¿y Morata que hace mucho que no aparece?
Lo mirarán sorprendidos
-¿Qué no te enteraste? Falleció...
-¿Pero cómo, que le pasó? ¿Me estás cargando?.."

Y a partir de ahí la historia se editará...los ingratos que nunca te dieron una mano dirán lo mucho que te ayudaron...
A alguno se le escapará un lagrimón...
Otros no lo creerán...porque seguramente se hicieron una imagen de que eso no podría ocurrirme...

¿Y vos?..vos mujer. Con tu mirada perdida... 

Me pregunté ¿Cuándo ocurrirá?
¿Dentro de un mes, un año o más? Quizás mientras vos lees esto...
¿Y a donde iría?
Considerando que no creo en Dios ni en los santos ni en los bailanteros muertos...

Después analizarán tu vida...
Pero nadie hablará mal...porque el puterío y la crítica barata de la gente mediocre se hace en vida...

Y finalmente me preguntaría ¿Para que carajo estudié Latín? ¿Para que carajo me banqué a la imbécil de Selva?

Tuve ese sueño dos noches seguidas...
Se lo comenté a una amiga...me dijo que sería bueno que comenzara a creer en algo...
Le dije que creo en el ser mássss importante que conozco...creo en mí...
Me miró molesta por mi arrogancia y me convidó un cigarrillo...
"No te enojes, le dije, cuando me muera me vas a extrañar..."

Pd: Por las dudas dejaré de fumar. Una amenaza menos.

Miguel Angel Morata


jueves, 28 de diciembre de 2017

La sonrisa de Ella (Volumen uno)

"Anoche soñé con Ella y su sonrisa. Generalmente no sueño con los seres que no están.
Se presentó en mi sueño y me sonrió...
No era cualquier sonrisa.
Porque era mágica. La sonrisa más dulce...más linda...y los flashes la adoraban...
Se me acercó...me miró como pidiéndome perdón por no haber estado estos veinte años.
Extendió su mano y puso en la mía un papel doblado: "Leelo cuando te despiertes." me dijo.
Desperté con el puño cerrado, confundido abrí mi mano, pero no había nada.

Deseo:
"Si pudiera contactar al Doc Brown volvería con él en el DeLorean a 1997 y la buscaría.
Volvería a las charlas en el Tortoni.
Volvería a los desayunos en el Sheratón.
Escribimos...escribimos y escribimos...la fina línea delgada entre la vida y la muerte...
Volvería...siiii...volvería..."

No era cualquier sonrisa ¡No, no, no lo era!
Diría Adriana con énfasis "No es cualquier sonrisa, es la sonrisa de Ella."

Confesión:
"Te lo digo...ya no me importan las mismas cosas...ya no...
Sigo sin tener tiempo, no doy abasto...
Me da lo mismo...
Hago las cosas si tengo tiempo y si me da la gana...
Puedo cumplir cualquier objetivo...ya no tiene gracia...
Ya no es lo mismo...ya no...
¡Cambié!...como cuando hablábamos ¿Recordás? ¿Que pasará dentro de veinte años? No te perdés de mucho. Estoy en el siglo XXI, tengo muchas más canas y perdí mi capacidad de asombro. ¿recordás?, jaja todo era nuevo... y  ahora todo es distinto...no, no...ya no es lo mismo...
Hablando con Sofía, mi compañera, una vez le dije que extraño al que fui...
Ya no es lo mismo...ya no...
Nada me sorprende y termina siendo aburrido.
A veces me busco en tu recuerdo, me busco en tu sonrisa. Tu vida fue muy corta y la mía demasiado larga..."

Final
"Hay dos seres solamente que recuerdo a Zoe y a Ella...todo lo demás, todo lo demás es término..."

Miguel Angel Morata


domingo, 1 de octubre de 2017

Donde termina el asfalto

Año 2002
Un día le pregunté:
"¿Donde vivís?
-Donde termina el asfalto, respondió.
-¿Donde es eso?
-Donde todo cuesta el doble.
Donde los sueños se biburcan,
donde esperás que tus ilusiones no se ahoguen con la lluvia.
Y allí estoy...donde termina el asfalto...
Donde tu futuro se mezcla con el barro y moldea tu espíritu..."
Nos besamos...y nunca más la vi...

Año 2017
Pasaron 15 años y a un amigo le pregunté que fue de la vida de Ella...
Me dijo que la vio un par de veces...que ya no era la misma...que había cambiado su espíritu...se notaba que la vida la había golpeado sin piedad...
Le pregunté si sabía donde vivía:
"Sí...ahí..., me dijo, donde termina el asfalto.."

Miguel Morata